-->
* Вход   * Регистрация * FAQ    * Поиск
Текущее время: 25 май 2024, 11:32

Часовой пояс: UTC


cellspacing=/div
Поэтический салон
Модераторы: Citron-El, Матрена Филипповна, Malena
Начать новую тему Ответить на тему На страницу 1, 2  След.
Автор Сообщение
 Заголовок сообщения: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 04 окт 2014, 16:17 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
21 сен 2012, 10:39
Сообщений: 2296
Стихи, которые нам нравятся, любимые и просто под настроение. :)
Изображение


--------------------------------------
Зинаида Гиппиус
МУДРОСТЬ

Сошлись чертовки на перекрестке,
На перекрестке трех дорог.
Сошлись к полнóчи, и месяц жесткий
Висел вверху, кривя свой рог.

Ну, как добыча? Сюда, сестрицы!
Мешки тугие, — вот прорвет!
С единой бровью и с ликом птицы, —
Выходит старшая вперед.

И запищала, заговорила,
Разинув клюв и супя бровь:
«Да что ж, неплохо! Ведь я стащила
У двух любовников — любовь.

Сидят, целуясь... А я, украдкой,
Как подкачусь, да сразу — хвать!
Небось, друг друга теперь не сладко
Им обнимать да целовать!

А вы, сестрица?» — «Я знаю меру,
Мне лишь была б полна сума.
Я у пророка украла веру, —
И он тотчас сошел с ума.

Он этой верой махал, как флагом,
Кричал, кричал... Постой же, друг!
К нему подкралась я тихим шагом —
Да флаг и вышибла из рук!»

Хохочет третья: «Вот это средство!
И мой денечек не был плох:
Я у ребенка украла детство,
Он сразу сник. Потом издох».

Смеясь, к четвертой пристали: ну же,
А ты явилась с чем, скажи?
Мешки тугие, всех наших туже...
Скорей веревку развяжи!

Чертовка мнется, чертовке стыдно...
Сама худая, без лица.
«Хоть я безлика, а всё ж обидно:
Я обокрала — мудреца.

Жирна добыча, да в жире ль дело!
Я с мудрецом сошлась на грех.
Едва я мудрость стащить успела, —
Он тотчас стал счастливей всех!

Смеется, пляшет... Ну, словом, худо.
Назад давала — не берет.
«Спасибо, ладно! И вон отсюда!»
Пришлось уйти... Еще убьет!

Конца не вижу я испытанью.
Мешок тяжел, битком набит!
Куда деваться мне с этой дрянью?
Хотела выпустить — сидит».

Чертовки взвыли: наворожила!
Не людям быть счастливей нас!
Вот угодила, хоть и без рыла!
Тащи назад! Тащи сейчас!

«Несите сами! Я понесла бы,
Да если люди не берут!»
И разодрались четыре бабы:
Сестру безликую дерут.

Смеялся месяц... И от соблазна
Сокрыл за тучи острый рог.
Дрались... А мудрость лежала праздно
На перекрестке трех дорог.

1908

_________________
Как бы медленно я не шла, и сколько бы ошибок я не совершила на своём пути, я все равно на целую вечность опережаю тех, кто даже не попробовал.


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 04 окт 2014, 16:22 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
23 сен 2012, 14:23
Сообщений: 5015
Да, здорово...

_________________
But the truth is I need others to find the will, to find the point in anything...©


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 08 окт 2014, 19:38 
Не в сети

Зарегистрирован:
30 мар 2013, 15:32
Сообщений: 774
Это стихотворение для меня загадка. Всё время думаю о ком же Эмили писала.

А. А. А.

О, не спи, твой лучший день
Навсегда уходит в тень.
Пробудись: цена мгновенья —
Годы скорби и мученья.

Этот день твой безмятежный,
Упоительный, безбрежный,
Незаметно обернется
Дном безводного колодца.

Люблю тебя, твой дивный свет.
Ты весь в сияние одет.
Дитя, ты для небес рожден —
И в пекло жизни погружен.
Ты ангел с адскою судьбой —
Кто так смеется над тобой?

Безоблачный затмится лик.
И сердцем станешь ты старик.
Земля тверда, и тверд закон,
Что счастье гонит испокон.

И не суди меня, коль в час,
Когда разбитый твой баркас
Средь моря зла начнет тонуть,
Забыв и цель свою, и путь, —

Я отступлюсь, уйду, предам,
К другим направлюсь берегам.
Так люди все сотворены:
Все маломощны, все грешны,
Но все томясь глядят туда,
Где светит святости звезда.

Эмили Бронте


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 09 апр 2016, 13:44 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
08 дек 2013, 17:49
Сообщений: 3270
Откуда: Самара
Стихи Бродского не под настроение. Его стихи - образ жизни.


Л.В. Лифшицу

Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.

Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишена мотива,
но зато ее хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладет на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли и дням грядущим
я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.

_________________
Есть я. И я есть.


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 22 апр 2016, 10:57 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
08 дек 2013, 17:49
Сообщений: 3270
Откуда: Самара
Нежно-лирическая грусть. Асадов.

Зимняя сказка

Метелица, как медведица,
Весь вечер буянит зло,
То воет внизу под лестницей,
То лапой скребет стекло.

Дома под ветром сутулятся,
Плывут в молоке огоньки,
Стоят постовые на улицах,
Как белые снеговики.

Сугробы выгнули спины,
Пушистые, как из ваты,
И жмутся к домам машины,
Как зябнущие щенята.

Кружится ветер белый,
Посвистывает на бегу...
Мне нужно заняться делом,
А я никак не могу.

Приемник бурчит бессвязно,
В доме прохладней к ночи,
Чайник мурлычет важно,
А закипать не хочет.

Все в мире сейчас загадочно,
Все будто летит куда-то,
Метельно, красиво, сказочно...
А сказкам я верю свято.

Сказка... мечта-полуночница...
Но где ее взять? Откуда?
А сердцу так чуда хочется,
Пусть маленького, но чуда!

До боли хочется верить,
Что сбудутся вдруг мечты,
Сквозь вьюгу звонок у двери -
И вот на пороге ты!

Трепетная, смущенная,
Снится или не снится?!
Снегом запорошенная,
Звездочки на ресницах...

- Не ждал меня? Скажешь, дурочка?
А я вот явилась... Можно?-
Сказка моя! Снегурочка!
Чудо мое невозможное!

Нет больше зимней ночи!
Сердцу хмельно и ярко!
Весело чай клокочет,
В доме, как в пекле, жарко...

Довольно! Хватит! Не буду!
Полночь... гудят провода...
Гаснут огни повсюду.
Я знаю: сбывается чудо,
Да только вот не всегда...

Метелица как медведица,
Косматая голова.
А сердцу все-таки верится
В несбыточные слова:

- Не ждал меня? Скажешь, дурочка?
Полночь гудит тревожная...
Где ты, моя Снегурочка,
Сказка моя невозможная?

_________________
Есть я. И я есть.


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 28 апр 2016, 13:23 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
21 сен 2012, 10:12
Сообщений: 11543
Там, где широко раскинула свои воды мать-река,
И дремлет в тиши, не потревоженная лунным светом…
В окружении рощ, где зарождаются будущие бури
И юные ветерки пробуют нежные голоса.



(с) Авраам Каули. "Давидиада" (1656)

Барокко в стихах!


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 31 май 2016, 11:14 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
21 сен 2012, 10:12
Сообщений: 11543
Сегодня родился один из самых оригинальных поэтов XX века Сен-Жон Перс.

немного истории
Сен-Жон Перс (Saint-John Perse — литературный псевдоним; настоящее имя Мари Рене Алекси Леже (31.05.1887–20.09.1975) — французский поэт и дипломат, лауреат Нобелевской премии по литературе (1960).

Родился на небольшом островке Леже-Ле-Фей в Вест-Индии в семье адвоката, куда его предки — плантаторы и морские офицеры — перебрались из Франции еще в XVII веке. Учился в школе Пуэнт-а-Питр (Гваделупа), затем, перебравшись с семьей на истлотческую родину, закончил университет в Бордо.

Стихи стал писать в 1909. Первыми произведениями были «Картинки для Крузо» (1909) и сборник «Эклоги» (1910). Издав в 1911 г. сборник стихов «Хвальба» под собственным именем, в последующем он взял себе писательский псевдоним Сен-Жон Перс, состоявший из имен святого Иоанна Крестителя и римского поэта I века Персия. Начинающего поэта заметили мэтры французской литературы А. Жид, Ж. Ривьер. Некоторое время он входил в литературную группу поэтов, объединившихся вокруг журнала «Новое французское обозрение». Был знаком с П. Клоделем и П. Валери.
С 1911 по 1940 г. Сен-Жон Перс находился на разных дипломатических должностях. В 1916–21 гг. он служил секретарем французского посольства в Пекине, дослужился до генерального секретаря МИДа Франции. Среди произведений, написанных им в 1920-е, — эпическая поэма «Анáбасис» (1924), поэма «Дружба принца» (1924), вошедшая впоследствии в сборник «Экологи и другие поэмы». В «Анабасисе» поэт негативно оценивал современную западную цивилизацию, стремительно несущуюся к «закату», и предсказывал «восхождение» («анáбасис») Центральной Азии. Семь других поэм, написанных в 1924–1940-е гг., были уничтожены фашистами в оккупированном Париже.

Вишистское правительство в 1940 г. лишило писателя, занимавшего антифашистскую позицию, его поста, всех наград, гражданства. Поэт отправился в вынужденную эмиграцию в Америку. Работая в США консультантом в библиотеке Конгресса, он оставался одним из активных деятелей Движения Сопротивления и своим творчеством постоянно призывал соотечественников к активной гражданской позиции, восстанию и освобождению Франции.

После Второй мировой войны Сен-Жон Перс был амнистирован, получил все отнятые прежде регалии и возможность в 1957 вернуться на родину. Позже он был награжден орденом Почетного легиона, орденом Бани и Большим крестом Британской империи.

В 1940–60-е годы появились его поэмы «Изгнание» (1942), «Дожди» (1944), «Снега» (1944), «Beтры» (1946), «Ориентиры» (1957), «Створы» (1957), «Хроника» (1959), «Птицы» (1962) и «Пение на равноденствие» (1975).

Его творчество воспринималось неоднозначно из-за подчеркнутой литературности, «дерзкой» метафоричности, статики и растянутости действия. Лирика Сен-Жон Перса отличается масштабным повествовательным размахом, повышенной музыкальностью, книжной лексикой, звучной и точной ритмикой, живописностью образов.


Изображение

"Птицы" (Фрагмент из одноимённой поэмы по её мотивам)

Из родичей всего нам ближе птицы,
И в небе у них дом, и на земле.
Поэтому нам вовсе не годится
Претендовать на первенство в семье.
Летают птицы вольно днём и ночью,

А наше небо связано со сном.
Мы тучи видим издали воочью,
Они же их касаются крылом.
Но есть поэт, художник, композитор,
Друг мысли и поклонник тишины.
Ему не нужно снов и реквизитов,
И крылья для полётов не нужны.
Умеющий подняться над пределом.
И в вакууме может задышать.
Нас держит на земле совсем не тело.
У нас ограничение — душа.
Дана ей радость овладеть обзором
Божественных надмирных областей
И наглухо связать себя позором
Привычек, денег, пошлости, страстей.
Душа на миг не может отвратиться
От тяжких гирь, коль видит только дно.
Когда, как в клетке пойманная птица,
Поёт лишь, если принесут зерно.
Но ни душа, ни тело — не помеха
Тому, кто устремлён всегда наверх,
Кто шаг за шагом превратился в эхо
Заоблачных непокорённых сфер.
Я не монах, не укоряю совесть
За то, что тянет вниз меня земля.
Мне воспитать бы в сердце невесомость,
Неуязвимость неба и нуля.
О, аскетизм надмирных пребываний!
О, сладкий жар, когда летает дух!
Я создаю в себе единство двух
Восторгом бескорыстных упований!


Перевод: Ключников Ю. М ©


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 07 сен 2016, 21:15 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
08 дек 2013, 17:49
Сообщений: 3270
Откуда: Самара
Сегодня - а уже, наверное, вчера, судя по нашему времени - день рождения поэта, открывшего мне многое во многом.
Меня с ним познакомили в мои уже далекие 12 лет, когда я получила в подарок от дорогого человека сборник стихов, где почти неясными линиями карандаша была выделена именно эта поэма. И я, прикрывая глаза, слушала, когда он наизусть читал это произведение. Через какое-то количество лет я вернула отправителю эту книгу по многим обстоятельствам, но купила новую, чистую и без пометок.
Оказалось, что стихами этого автора зачитывались и моя мама, и классная руководительница в школе, и любимый преподаватель в универе, и многие, кого я уже не вспомню по именам. Кто-то даже читал другие стихи вслух напамять, а я следила за каждым их движением. Теперь у меня несколько сборников стихов.
Будучи студенткой я настояла на проведении дня памяти этого автора в нашем литературном кружке, хоть и не могу выступать перед публикой. Я выступала в роли "автора", но все-таки выцыганила кусочек поэмы. Выучив ее наизусть очень давно, я постоянно делала паузы там, где, как мне помнится, были дорожки от карандаша. И голос мой дрожал. А потом я долго плакала на лавочке во дворе рядом с универом, пока не пропустила последний трамвай до дома. С утра я поняла, что папку с распечатанными стихами и сценарием оставила на той лавочке. Несколькими днями ранее я услышала именно тот самый кусочек этой поэмы, который я так отчаянно рвалась читать, из уст того, кого не хотелось отпускать. Вместо прощания.
Спустя много лет я все еще возвращаюсь именно к этой поэме, к тому первому лету и трепету, вызванному знакомством с этим поэтом, а, может, с поэтом это никак не связано. И периодически отгоняю мысли, что было бы, если я смогла понять то написанное простым карандашом и тут же стертое поверх строк автора.
И мы никогда не перебрасывались записками на уроках. Мы никогда не ходили на танцы. И комсомольких билетов тоже не было. И наша поэма закончилась менее трагично - мы живы и здоровы, но живем на разных континентах. Но вот закончилась она (и была ли?) после второй встречи, хоть и были знакомы сотню лет. И меня не покидает ощущение, что моя роль была прописана заранее вплоть до цвета глаз. И как-то неловко из-за этого осознания.
Но, благодаря тому первому подаренную сборнику, я нашла что-то большее. Я узнала замечательного поэта с довольно тяжелой судьбой. Он потерял зрение из-за ранения во времена ВОВ, будучи совсем молодым - ему, насколько я помню, было 21-22 года. И я им восхищаюсь, потому что он не ушел в себя, не жаловался на судьбу-злодейку, а продолжил писать (сочинять и диктовать), а писал он много. И большинство его стихотворений о доброте. Простой, ненавязчивой, трогательной до слез. Я постоянно возвращаюсь к его стихам, когда внешний мир слишком уж обижает своей циничностью. И я точно знаю, что сборник его стихов окажется в списке, если от меня потребуется составить рейтинг поэтов-писателей для подрастающего поколения. И он точно будет на первом месте, ибо светлую, немного грустную, с легкой горчинкой, но с верой в лучшее, доброту в его стихах ничем нельзя перебить.

Прошу прошения за долгое вступление, ибо чужие стихи такие эмоции вызывают, только переплетаясь с личным :blush2: Но, думаю, у каждого из нас была своя "поэма о первой нежности".


Эдуард Асадов. "Поэма о первой нежности"
"Это не строки о первой любви, а строки о первой нежности"
Когда мне имя твое назвали,
Я даже подумал, что это шутка.
Но вскоре мы все уже в классе знали,
Что имя твое и впрямь - Незабудка.

Войдя в наш бурный, грохочущий класс,
Ты даже застыла в дверях удивленно -
Такой я тебя и увидел в тот раз,
Светлою, тоненькой и смущенной.

Была ль ты красивою? Я не знаю.
Глаза - голубых цветов голубей...
Теперь я, кажется, понимаю
Причину фантазии мамы твоей!

О, время - далекий розовый дым!
Когда ты мечтаешь, дерзишь, смеешься!
И что там по жилам течет твоим -
Детство ли, юность? Не разберешься!

Ну много ль, пятнадцать-шестнадцать лет?
Прилично и все же ужасно мало:
У сердца уже комсомольский билет,
А сердце взрослым еще не стало!

И нету бури еще в крови,
А есть только жест напускной небрежности.
И это не строки о первой любви.
А это строки о первой нежности,

Мне вспоминаются снова и снова
Записки - голуби первых тревог.
Сначала в них нет ничего "такого",
Просто рисунок, просто смешок.

На физике шарик летит от окошка,
В записке - согнувшийся от тоски
Какой-то уродец на тонких ножках.
И подпись: "Вот это ты у доски!"

Потом другие, коротких короче,
Но глубже глубоких. И я не шучу!
К примеру, такая: "Конфету хочешь?"
"Спасибо. Не маленький. Не хочу!"

А вот и "те самые"... Рано иль поздно,
Но радость должна же плеснуть через край!
"Ты хочешь дружить? Но подумай серьезно!"
"Сто раз уже думал. Хочу. Давай!"

Ах, как все вдруг вспыхнуло, засверкало!
Ты так хороша с прямотою своей!
Ведь если бы ты мне не написала.
То я б не отважился, хоть убей!

Мальчишки намного девчат озорнее,
Так почему ж они тут робки?
Девчонки, наверное, чуть-чуть взрослее
И, может быть, капельку посмелее,
Чем мы - герои и смельчаки!

И все же, наверное, гордился по праву я,
Ведь лишь для меня, для меня зажжены
Твои, по-польски чуть-чуть лукавые
Глаза редчайшей голубизны!

2

Был вечер. Большой новогодний вечер.
В толпе не пройти! Никого не найти!
Музыка, хохот, взрывы картечи,
Серпантина и конфетти!

И мы кружились, как опьяненные,
Всех жарче, всех радостней, всех быстрей!
Глаза твои были почти зеленые -
От елки, от смеха ли, от огней?

Когда же, оттертые в угол зала,
На миг мы остались с тобой вдвоем,
Ты вдруг, посмотрев озорно, сказала;
- Давай удерем?
- Давай удерем!

На улице ветер, буран, темно...
Гремит позади новогодний вечер...
И пусть мы знакомы с тобой давно,
Вот она, первая наша встреча!

От вальса морозные стекла гудели,
Били снежинки в щеки и лоб,
А мы закружились под свист метели
И с хохотом бухнулись вдруг в сугроб.

Потом мы дурачились. А потом
Ты подошла ко мне, замолчала
И вдруг, зажмурясь, поцеловала!
Как будто на миг обожгла огнем!

Метель пораженно остановилась.
Смущенной волной залилась душа.
Школьное здание закружилось
И встало на место, едва дыша.

Ни в чем мы друг другу не признавались,
Да мы бы и слов-то таких не нашли.
Мы просто стояли и целовались,
Как умели и как могли!..

Химичка прошла! Хорошо, не видала!
Не то бы, сощурившись сквозь очки.
Она б раздельно и сухо сказала:
- Давайте немедленно дневники!

Она скрывается в дальней улице,
И ей даже мысль не придет о том,
Что два старшеклассника за углом
Смотрят и крамольно вовсю целуются...

А так все и было: твоя рука,
Фигурка, во тьме различимая еле,
И два голубых-голубых огонька
В клубящейся, белой стене метели...

Что нас поссорило? И почему?
Какая глупая ерунда?
Сейчас я и сам уже не пойму.
Но это сейчас не пойму. А тогда?..

Тогда мне были почти ненавистны
Сомнения старших, страданья от бед,
Молодость в чувствах бескомпромиссна!
"За" или "против" - среднего нет!

И для меня тоже среднего не было!
Обида горела, терзала, жгла:
Куда-то на вечер с ребятами бегала,
Меня же, видишь ли, не нашла!

Простить? Никогда! Я не пал так низко!
И я тебе это сейчас докажу!
И вот на уроке летит записка:
"Запомни! Больше я не дружу!"

И все. И уже ни шагу навстречу!
Бессмысленны всякие оправданья.
Тогда была наша первая встреча,
И вот наше первое расставанье...

3

Дворец переполнен. Куда б провалиться?
Да я же и рта не сумею разжать!
И как только мог я, несчастный, решиться
В спектакле заглавную роль играть?!

Смотрю на ребят, чтоб набраться мужества.
Увы, ненамного-то легче им:
Физиономии, полные ужаса,
Да пот, проступающий через грим...

Но мы играли. И как играли!
И вдруг, на радость иль на беду,
В антракте сквозь щелку - в гудящем зале
Увидел тебя я в шестом ряду.

Холодными стали на миг ладони,
И я словно как-то теряться стал.
Но тут вдруг обиду свою припомнил -
И обозлился... и заиграл!

Конечно, хвалиться не очень пристало,
Играл я не то чтобы там ничего,
Не так, как Мочалов, не так, как Качалов,
Но, думаю, что-нибудь вроде того...

Пускай это шутка. А все же, а все же
Такой был в спектакле у нас накал,
Что, честное слово же, целый зал
До боли отбил на ладонях кожу!

А после, среди веселого гула,
В густой и радостной толкотне,
Ты пробралась, подошла ко мне:
- Ну, здравствуй! - И руку мне протянула.

И были глаза твои просветленные,
Словно бы горных озер вода;
Чуть голубые и чуть зеленые,
Такие красивые, как никогда!

Как славно, забыв обо всем о прочем,
Смеяться и чувствовать без конца,
Как что-то хорошее, нежное очень
Морозцем покалывает сердца.

Вот так бы идти нам, вот так улыбаться,
Шагать сквозь февральскую звездную тьму
И к ссоре той глупой не возвращаться,
А мы возвратились. Зачем, не пойму?

Я сам точно рану себе бередил,
Как будто размолвки нам было мало.
Я снова о вечере том спросил,
Я сам же спросил. И ты рассказала.

- Я там танцевала всего только раз,
Хотя абсолютно никак не хотела... -
А сердце мое уже снова горело,
Горело, кипело до боли из глаз!

И вот ты сказала, почти с укоризной
- Пустяк ведь. Ты больше не сердишься? Да?-
И мне бы ответить, что все ерунда.
Но юность страдает бескомпромиссно!

И, пряча дрожащие губы от света,
Я в переулке сурово сказал:
- Прости. Мне до этого дела нету.
Я занят. Мне некогда! - И удрал...

Но сердце есть сердце. Пусть время проходит,
Но кто и когда его мог обмануть?
И как там рассудок ни колобродит,
Сердце вернется на главный путь!

Ты здесь. Хоть дотронься рукой! Так близко...
Обида? Ведь это и впрямь смешно!
И вот "примирительная" записка:
"Давай, если хочешь, пойдем в кино?"

Ответ прилетает без промедленья.
Слова будто гвоздики. Вот они:
"Безумно растрогана приглашеньем.
Но очень некогда. Извини!"

4

Бьет ветер дорожный в лицо и ворот.
Иная судьба. Иные края.
Прощай, мой красивый уральский город,
Детство мое и песня моя!

Снежинки, как в медленном танце, кружатся,
Горит светофора зеленый глаз.
И вот мы идем по знакомой улице
Уже, вероятно, в последний раз...

Сегодня не надо бездумных слов,
Сегодня каждая фраза значительна.
С гранита чугунный товарищ Свердлов
Глядит на нас строго, но одобрительно.

Сегодня хочется нам с тобой
Сказать что-то главное, нужное самое!
Но как-то выходит само собой,
Как будто назло, не про то, не про главное...

А впрочем, зачем нам сейчас слова?!
Ты видишь, как город нам улыбается,
И первая встреча у нас жива,
И все хорошее продолжается...

Ну вот перекресток и твой поворот.
Снежинки печально летят навстречу...
Конечно, хорошее все живет,
И все-таки это последний вечер...

Небо от снега белым-бело...
Кружится в воздухе канитель...
Что это мимо сейчас прошло:
Детство ли? Юность? Или метель?

Помню проулок с тремя фонарями
И фразу: - Прощай же... пора... пойду... -
Припала дрогнувшими губами
И бросилась в снежную темноту.

Потом задержалась вдруг на минутку:
- Прощай же еще раз. Счастливый путь!
Не зря же имя мое - Незабудка.
Смотри, уедешь - не позабудь!

Все помню: в прощальном жесте рука,
Фигурка твоя, различимая еле,
И два голубых-голубых огонька,
Горящих сквозь белую мглу метели...

И разве беда, что пожар крови
Не жег нас средь белой, пушистой снежности?
Ведь это не строки о первой любви,
А строки о первой мальчишьей нежности...

5

Катится время! Недели, недели...
То снегом, то градом стучат в окно.
Первая встреча... Наши метели...
Когда это было: вчера? Давно?

Тут словно бы настежь раскрыты шторы,
От впечатлений гудит голова:
Новые встречи, друзья и споры,
Вечерняя в пестрых огнях Москва.

Но разве первая нежность сгорает?
Недаром же сердце иглой кольнет,
Коль где-то в метро или в давке трамвая
Вдруг глаз голубой огонек мелькнет...

А что я как память привез оттуда?
Запас сувениров не сверхбольшой:
Пара записок, оставшихся чудом,
Да фото, любительский опыт мой.

Записки... быть может, смешно немножко,
Но мне, будто люди, они близки.
Даже вон та: уродец на ножках
И подпись: "Вот это ты у доски!"

Где ты сейчас? Велики расстоянья,
Три тысячи верст между мной и тобой.
И все же не знал я при расставанье.
Что снова встретимся мы с тобой!

Но так и случилось, сбылись чудеса,
Хоть времени было - всего ничего...
Проездом на сутки. На сутки всего!
А впрочем, и сутки не полчаса!

И вот я иду по местам знакомым:
Улица Ленина, мединститут,
Здравствуй, мой город, я снова дома!
Пускай хоть сутки, а снова тут!

Сегодня я вновь по-мальчишьи нежный!
Все то же, все так же, как той зимой.
И только вместо метели снежной -
Снег тополей да июльский зной.

Трамвай, прозвенев, завернул полукругом,
А вон у подъезда, худа, как лоза,
Твоя закадычнейшая подруга
Стоит, изумленно раскрыв глаза.

- Приехал? - Приехал. - Постой, когда?
Ну рад, конечно? - Само собой.
- Вот это встреча! А ты куда?
А впрочем, знаю... И я с тобой!

Пойми, дружище, по-человечьи;
Ну как этот миг без меня пройдет?
Такая встреча, такая встреча!
Да тут рассказов на целый год!

Постой-ка, постой-ка, а как это было?
Что-то мурлыча перед окном,
Ты мыла не стекла, а солнце мыла,
В ситцевом платье и босиком.

А я, прикрывая смущенье шуткой,
С порога басом проговорил:
- Здравствуй, садовая Незабудка!
Вот видишь, приехал, не позабыл!

Ты обернулась... на миг застыла,
Радостной синью плеснув из глаз,
Застенчиво ворот рукой прикрыла
И кинулась в дверь: - Я сейчас, сейчас!

И вот, нарядная, чуть загорелая,
Стоишь ты, смешинки тая в глазах,
В цветистой юбочке, кофте белой
И белых туфельках на каблучках... -

- Ты знаешь, - сказала, - когда-то в школе...
Ах, нет... даже, видишь, слова растерял...
Такой повзрослевшей, красивой, что ли,
Тебя я ну просто не представлял...

Ты просто опасная! Я серьезно..,
Честное слово, искры из глаз!
- Ну что ж, - рассмеялась ты, - в добрый час!
Тогда влюбляйся, пока не поздно...

Внизу, за бульваром, в трамвайном звоне
Знойного марева сизый дым.
А мы стоим на твоем балконе
И все друг на друга глядим... глядим...

Кто знает, возможно, что ты или я
Решились бы что-то поведать вдруг,
Но тут подруга вошла твоя.
Зачем только бог создает подруг?!

Как часто бывает, что двое порой
Вот-вот что-то скажут сейчас друг другу.
Но тут будто черт принесет подругу -
И все! И конец! Хоть ступай домой!

А впрочем, я, кажется, не про то.
Как странно: мы взрослые, нам по семнадцать!
Теперь мы, наверное, ни за что,
Как встарь, не решились бы поцеловаться,

Пух тополиный летит за плечи...
Темнеет. Бежит в огоньках трамвай.
Вот она, наша вторая встреча...
А будет ли третья? Поди узнай...

Не то чтоб друзья и не то чтоб влюбленные.
Так кто же, по сути-то, мы с тобой?
Глаза твои снова почти зеленые
С какою-то новою глубиной...

Глаза эти смотрят чуть-чуть пытливо
С веселой нежностью на меня.
Ты вправду ужасно сейчас красива
В багровых, тающих бликах дня...

А где-то о рельсы колеса стучатся,
Гудят беспокойные поезда...
Ну вот и настало время прощаться... -
Кто знает, увидимся ли когда?

Знакомая, милая остановка!
Давно ли все сложности были - пустяк!
А тут вот вздыхаю, смотрю неловко:
Прощаться за руку или как?

Неужто вот эти светлые волосы,
И та вон мигнувшая нам звезда,
И мягкие нотки грудного голоса
Уйдут и забудутся навсегда?

Помню, как были глаза грустны,
Хоть губы приветливо улыбались.
Эх, как бы те губы поцеловались,
Не будь их хозяева так умны!..

Споют ли когда-нибудь нам соловьи?
Не знаю. Не ставлю заранее точек.
Без нежности нет на земле любви,
Как нет и листвы без весенних почек...

Пусть все будет мериться новой мерой,
Новые встречи, любовь, друзья...
Но радости этой, наивной, первой,
Не встретим уж больше ни ты, ни я...

- Прощай! - И вот уже ты далека,
Фигурка твоя различима еле,
И только два голубых огонька
В густой тополиной ночной метели...

Они все дальше, во мраке тая...
Эх, знать бы тогда о твоей судьбе!
Я, верно бы, выпрыгнул из трамвая,
Я б кинулся снова назад, к тебе!..

Но старый вагон поскрипывал тяжко,
Мирно позванивал и бежал.
А я все стоял и махал фуражкой
И ничего, ничего не знал...

6

Сколько уже пробежало лет,
Что, право же, даже считать не хочется.
Больше побед или больше бед?
Пусть лучше другими итог подводится.

Юность. Какою была она?
Ей мало, признаться, беспечно пелось.
Военным громом опалена,
Она, переплавясь, шагнула в зрелость.

Не ведаю, так ли, не так я жил.
Где худо, где правильно поступая?
Но то, что билет комсомольский носил
Недаром, вот это я твердо знаю!

Так и не встретились мы с тобой!
Я знал: ты шагаешь с наукой в ногу,
С любовью, друзьями, иной судьбой.
А я, возвратившись с войны домой,
Едва начинал лишь свою дорогу.

Но нет за тобой никакой вины.
И сам ведь когда-то не все приметил:
Письмо от тебя получил до войны,
Собрался ответить и... не ответил...

Успею! Мелькали тысячи дел,
Потом сирены надрыв протяжный!
И не успел, ничего не успел.

А впрочем, теперь уже все не важно!

Рассвет надо мной полыхал огнем,
И мне улыбнулись глаза иные,
Совсем непохожие, не такие...
Но песня сейчас о детстве моем!

Не знаю, найдутся ли в мире средства,
Чтоб выразить бьющий из сердца свет,
Когда ты идешь по улицам детства,
Где не жил и не был ты столько лет!

Под солнцем витрины новые щурятся,
Мой город, ну кто бы тебя узнал?!
Новые площади, новые улицы,
Новый, горящий стеклом вокзал!

Душа - как шумливая именинница,
Ей тесно сегодня в груди моей!
Сейчас только лоск наведу в гостинице
И буду обзванивать всех друзей!

А впрочем, не надо, не так... не сразу...
Сначала - к тебе. Это первый путь.
Вот только придумать какую-то фразу,
Чтоб скованность разом как ветром сдуть.

Но вести, как видно, летят стрелой.
И вот уже в полдень, почти без стука,
Врывается радостно в номер мой
Твоя закадычнейшая подруга.

- Приехал? - Приехал. - Постой, когда? -
Вопросы сыплются вперебой.
Но не спросила: -Сейчас куда? -
И не добавила: - Я с тобой!

Сколько же, сколько промчалось лет!
Я слушаю, слушаю напряженно:
Тот - техник, а этот уже ученый,
Кто ранен, кого уж и вовсе нет...

Голос звучит то светло, то печально.
Но отчего, отчего, отчего
В этом рассказе, таком пространном,
Нету имени твоего?!

Случайность ли? Женское ли предательство?
Иль попросту ссора меж двух подруг?
Я так напрямик и спросил. И вдруг
Какое-то странное замешательство...

Сунулась в сумочку за платком,
Спрятала снова и снова вынула...
- Эх, знаешь, беда-то какая! - и всхлипнула.
- Постой, ты про что это? Ты о ком?!

Фразы то рвутся, то бьют, как копыта:
- Сначала шутила все сгоряча...
Нелепо! От глупого аппендицита...
Сама ведь доктор... и дочь врача...

Слетая с деревьев, остатки лета
Кружатся, кружатся в безутешности.
Ну вот и окончилась повесть эта
О детстве моем и о первой нежности...

Все будет: и песня, и новые люди,
И солнце, и мартовская вода.
Но третьей встречи уже не будет,
Ни нынче, ни завтра и никогда...

Дома, как гигантские корабли,
Плывут за окошком, горя неярко,
Да ветер чуть слышно из дальней дали
Доносит оркестр из летнего парка...

Промчалось детство, ручьем прозвенев...
Но из ручьев рождаются реки.
И первая нежность - это запев
Всего хорошего в человеке.

И памятью долго еще сберегаются:
Улыбки, обрывки наивных фраз.
Ведь если песня не продолжается -
Она все равно остается в нас!

Нет, не гремели для нас соловьи.
Никто не познал и уколов ревности.
Ведь это не строки о первой любви,
А строки о первой и робкой нежности.

Лишь где-то плывут, различимые еле:
В далеком, прощальном жесте рука
Да два голубых-голубых огонька
В белесой, клубящейся мгле метели...

_________________
Есть я. И я есть.


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 10 сен 2016, 14:16 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
21 сен 2012, 10:12
Сообщений: 11543
Матрена Филипповна писал(а):
Эдуард Асадов "Поэма о первой нежности"


Я впечатлилась. Строки звенят внутри еще долго после прочтения. Сильного отклика они во мне не нашли. Возможно, потому, что сходный опыт был пережит по-иному и грусти не оставил. Но стихи прошли, как ток. Очень ярко, живо и трогательно. Были моменты узнавания, хотя трудно сказать, в чем. Ритм, стиль, фокус, пронзительность? Что-то общее прослеживается с творчеством Матрены Филипповны.

_________________
Дерево надежды, стой прямо! ©


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 11 сен 2016, 01:22 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
08 дек 2013, 17:49
Сообщений: 3270
Откуда: Самара
Вообще у Эдуарда Аркадьевича, на мой взгляд, все стихи пронзительные. И светлые. И добрые.

Например, одно из самых любимых.

Сатана
Ей было двенадцать, тринадцать - ему.
Им бы дружить всегда.
Но люди понять не могли: почему
Такая у них вражда?!

Он звал ее Бомбою и весной
Обстреливал снегом талым.
Она в ответ его Сатаной,
Скелетом и Зубоскалом.

Когда он стекло мячом разбивал,
Она его уличала.
А он ей на косы жуков сажал,
Совал ей лягушек и хохотал,
Когда она верещала.

Ей было пятнадцать, шестнадцать - ему,
Но он не менялся никак.
И все уже знали давно, почему
Он ей не сосед, а враг.

Он Бомбой ее по-прежнему звал,
Вгонял насмешками в дрожь.
И только снегом уже не швырял
И диких не корчил рож.

Выйдет порой из подъезда она,
Привычно глянет на крышу,
Где свист, где турманов кружит волна,
И даже сморщится:- У, Сатана!
Как я тебя ненавижу!

А если праздник приходит в дом,
Она нет-нет и шепнет за столом:
- Ах, как это славно, право, что он
К нам в гости не приглашен!

И мама, ставя на стол пироги,
Скажет дочке своей:
- Конечно! Ведь мы приглашаем друзей,
Зачем нам твои враги?!

Ей девятнадцать. Двадцать - ему.
Они студенты уже.
Но тот же холод на их этаже,
Недругам мир ни к чему.

Теперь он Бомбой ее не звал,
Не корчил, как в детстве, рожи,
А тетей Химией величал,
И тетей Колбою тоже.

Она же, гневом своим полна,
Привычкам не изменяла:
И так же сердилась:- У, Сатана! -
И так же его презирала.

Был вечер, и пахло в садах весной.
Дрожала звезда, мигая...
Шел паренек с девчонкой одной,
Домой ее провожая.

Он не был с ней даже знаком почти,
Просто шумел карнавал,
Просто было им по пути,
Девчонка боялась домой идти,
И он ее провожал.

Потом, когда в полночь взошла луна,
Свистя, возвращался назад.
И вдруг возле дома:- Стой, Сатана!
Стой, тебе говорят!

Все ясно, все ясно! Так вот ты какой?
Значит, встречаешься с ней?!
С какой-то фитюлькой, пустой, дрянной!
Не смей! Ты слышишь? Не смей!

Даже не спрашивай почему! -
Сердито шагнула ближе
И вдруг, заплакав, прижалась к нему:
- Мой! Не отдам, не отдам никому!
Как я тебя ненавижу!


Или еще, которое нельзя без комка в горле читать. ПыСы: любители животных не читайте, все слишком трагично.

Стихи о рыжей дворняге
Хозяин погладил рукою
Лохматую рыжую спину:
- Прощай, брат! Хоть жаль мне, не скрою,
Но все же тебя я покину.

Швырнул под скамейку ошейник
И скрылся под гулким навесом,
Где пестрый людской муравейник
Вливался в вагоны экспресса.

Собака не взвыла ни разу.
И лишь за знакомой спиною
Следили два карие глаза
С почти человечьей тоскою.

Старик у вокзального входа
Сказал:- Что? Оставлен, бедняга?
Эх, будь ты хорошей породы...
А то ведь простая дворняга!

Огонь над трубой заметался,
Взревел паровоз что есть мочи,
На месте, как бык, потоптался
И ринулся в непогодь ночи.

В вагонах, забыв передряги,
Курили, смеялись, дремали...
Тут, видно, о рыжей дворняге
Не думали, не вспоминали.

Не ведал хозяин, что где-то
По шпалам, из сил выбиваясь,
За красным мелькающим светом
Собака бежит задыхаясь!

Споткнувшись, кидается снова,
В кровь лапы о камни разбиты,
Что выпрыгнуть сердце готово
Наружу из пасти раскрытой!

Не ведал хозяин, что силы
Вдруг разом оставили тело,
И, стукнувшись лбом о перила,
Собака под мост полетела...

Труп волны снесли под коряги...
Старик! Ты не знаешь природы:
Ведь может быть тело дворняги,
А сердце - чистейшей породы!


А вот это очень забавное. Хотя как посмотреть.

Аптека счастья
Шутка
Сегодня - кибернетика повсюду.
Вчерашняя фантастика - пустяк!
А в будущем какое будет чудо?
Конечно, точно утверждать не буду,
Но в будущем, наверно, будет так:

Исчезли все болезни человека.
А значит, и лекарства ни к чему!
А для духовных радостей ему
Открыт особый магазин-аптека.

Какая б ни была у вас потребность,
Он в тот же миг откликнуться готов:
- Скажите, есть у вас сегодня нежность?
- Да, с добавленьем самых теплых слов.

- А мне бы счастья, бьющего ключом?
Какого вам: на месяц? На года?
- Нет, мне б хотелось счастья навсегда!
- Такого нет. Но через месяц ждем!

- А я для мужа верности прошу!
- Мужская верность? Это, право, сложно...
Но ничего. Я думаю, возможно.
Не огорчайтесь. Я вам подыщу.

- А мне бы капель трепета в крови.
Я - северянин, человек арктический.
- А мне - флакон пылающей любви
И полфлакона просто платонической!

- Мне против лжи нельзя ли витамин?
- Пожалуйста, и вкусен, и активен!
- А есть для женщин "Антиговорин"?
- Есть. Но пока что малоэффективен...

- А покоритель сердца есть у вас?
- Да. Вот магнит. Его в кармашке носят.
Любой красавец тут же с первых фраз
Падет к ногам и женится на вас
Мгновенно. Даже имени не спросит.

- А есть "Аитискандальная вакцина"?
- Есть в комплексе для мужа и жены:
Жене - компресс с горчицей, а мужчине
За час до ссоры - два укола в спину
Или один в сидячью часть спины...

- Мне "Томный взгляд" для глаз любого цвета!
- Пожалуйста, по капле перед сном.
- А мне бы страсти...
- Страсти - по рецептам!
Страстей и ядов так не выдаем!

- А мне вон в тех коробочках хотя бы,
"Признание в любви"! Едва нашла!
- Какое вам: со свадьбой иль без свадьбы?
- Конечно же, признание со свадьбой.
Без свадьбы хватит! Я уже брала!..

- А как, скажите, роды облегчить?
- Вот порошки. И роды будут гладки.
А вместо вас у мужа будут схватки.
Вы будете рожать, а он - вопить.

Пусть шутка раздувает паруса!
Но в жизни нынче всюду чудеса!
Как знать, а вдруг, еще при нашем веке,
Откроются такие вот аптеки?!


И если меня не заткнуть, то я долго могу писать об Асадове, заодно вспомнив еще нескольких поэтов 40-60 годов 009* Люблю я их также, как и советские фильмы тех времен.

Citron-El писал(а):
Были моменты узнавания, хотя трудно сказать, в чем. Ритм, стиль, фокус, пронзительность? Что-то общее прослеживается с творчеством Матрены Филипповны.

Да брось, мне до такого мастерства еще идти и идти :enti: Но все же "мы есть то, что мы едим", поэтому, конечно, будет прослеживаться хоть что-то whistle* И спасибо за столь лестное сравнение :smu:sche_nie:

_________________
Есть я. И я есть.


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 18 сен 2016, 00:07 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
21 сен 2012, 10:12
Сообщений: 11543
Стихотворение в прозе Макса Эрманна

Desiderata ("Напутствие")

Среди суеты и шума иди с миром по жизни своей; и помни о том, что можно покой в тишине обрести.

По возможности, без лишних уступок, сохраняй хорошие отношения со всеми.

Правду говори спокойно и ясно; и других выслушивай, так как даже дуракам и невеждам есть, что сказать.

Избегай крикунов и агрессивно настроенных людей; они лишь раздражают дух твой.

Если станешь сравнивать себя с другими, тщета и горечь могут овладеть тобой, ибо всегда найдутся те, кто будет либо лучше, либо хуже тебя.

Радуйся достижениям и планам своим. Стремись к успеху, пусть даже скромному; лишь он один — твоё подлинное достояние в этом изменчивом мире.

Будь осторожен в делах своих, так как мир полон мошенничества. Но не позволяй обману скрыть от тебя добродетели: многие стремятся к высоким идеалам, и повсюду жизнь полна героизма.

Будь самим собой. А в особенности, не демонстрируй притворной привязанности. Также не будь циничным, когда имеешь дело с любовью, поскольку среди скуки и разочарований лишь она одна, подобно траве, возрождается вновь и вновь.

С благодарностью принимай течение времени и без сожалений расставайся с тем, что радовало тебя в молодости.

Развивай силу духа, чтобы была она тебе защитой от ударов судьбы. Но не позволяй тёмным мыслям овладеть тобой. Усталость и одиночество порождают множество страхов.

Не забывая о дисциплине, будь добрым к самому себе.

Ты, подобно деревьям и звёздам, рождён Вселенной. И у тебя есть право быть здесь. Осознаёшь ты или нет, но Вселенная развивается так, как надо.

Поэтому живи в мире с Богом, каким бы ты его себе ни представлял. И чем бы ты ни занимался, и каковы бы ни были твои устремления, среди шума и неразберихи сохраняй покой в душе своей. Несмотря на фальшь, тяжкий труд и несбывшиеся мечты, наш мир всё же прекрасен.

Не унывай. И постарайся быть счастливым.


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 19 сен 2016, 17:02 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
25 сен 2012, 14:08
Сообщений: 3818
Стихи Асадова очень часто цитируются (я правильное слово употребила?) в интеренете, в том же вконтакте. И даже я, не большая любительница поэзии, восхищаюсь.

Citron-El писал(а):
Стихотворение в прозе Макса Эрманна

Ой, это шикарно! rolleyes* Возьму себе на страничку вк.

_________________
Творец не поручает задач, не снабдив условием для их решения. ©


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 19 сен 2016, 17:18 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
25 сен 2012, 14:08
Сообщений: 3818
Какой-то особой страсти к стихам я не питаю, но бывает иногда зацепит)
Один из тех стихов которые запомнились надолго, из первой части "Властелина колец".

Сижу у печки, вижу сны:
Как будто летний день,
Луга, цветочки, мотыльки,
Жара, томленье, лень,

Потом - осенняя пора,
Желтеющий листок
И солнце белое с утра,
И свежий ветерок,

А я у печки, вижу сны,
Каков он будет свет,
Когда я не дождусь весны,
Что за зимою вслед,

И понимаю я во сне,
Что есть на свете сны,
Которых не увидеть мне,
Как не видать весны.

Сижу у печки, вижу сны
Про годы, города,
Про то что было, то что есть,
И то что есть всегда,

Но я не сплю, хоть вижу сны,
И каждый звук ловлю:
А вдруг ко мне и не во сне
Придут, кого люблю.

В книге написано: стихи в переводе В. Воседого. Кто-нибудь знает, а Толкиен сам писал стихи к своим книгам?

_________________
Творец не поручает задач, не снабдив условием для их решения. ©


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 20 сен 2016, 06:36 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
23 сен 2012, 15:08
Сообщений: 2598
Afina писал(а):
Кто-нибудь знает, а Толкиен сам писал стихи к своим книгам?


:a_g_a:
Профессор был вообще талантливым человеком, к тому же увлеченным филологом (о чем почему-то большинство забывает, особенно любители поругать :happy: )
На тему стихов - у меня дома стоит вот эта книга еще)

_________________
Порой меня начинает сильно волновать общественное мнение... Но стоит выпить чашку хорошего чая - и все проходит!


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 20 сен 2016, 11:58 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
25 сен 2012, 14:08
Сообщений: 3818
Tes, спасибо! И за ссылку на книгу тоже :144:

_________________
Творец не поручает задач, не снабдив условием для их решения. ©


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 22 сен 2016, 11:27 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
21 сен 2012, 10:39
Сообщений: 2296
Матрена Филипповна писал(а):
Эдуард Асадов. "Поэма о первой нежности"

Стойкая ассоциация с "Двумя капитанами".
Остальные тоже классные, советские почему-то насквозь. Вот что в них выдает время: ритм, слог, дух, ценности, мораль?

_________________
Как бы медленно я не шла, и сколько бы ошибок я не совершила на своём пути, я все равно на целую вечность опережаю тех, кто даже не попробовал.


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 20 окт 2016, 19:36 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
08 дек 2013, 17:49
Сообщений: 3270
Откуда: Самара
Есенин. В этом стихотворении, наверное, одна из самых красивых метафор про осень, что мне встречалась.

Тихо в чаще можжевеля по обрыву
Осень, рыжая кобыла, чешет гриву.

Над речным покровом берегов
Слышен синий лязг ее подков.

Схимник-ветер шагом осторожным
Мнет листву по выступам дорожным

И целует на рябиновом кусту
Язвы красные незримому Христу.

У кого какие любимые стихи про осень? rolleyes*

_________________
Есть я. И я есть.


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 20 окт 2016, 20:50 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
21 сен 2012, 10:12
Сообщений: 11543
Любимое про осень... не знаю.

Зато недавно во время прогулки вспомнилось знакомое с детства:


Красною кистью
Рябина зажглась.
Падали листья.
Я родилась.

Спорили сотни
Колоколов.
День был субботний:
Иоанн Богослов.

Мне и доныне
Хочется грызть
Жаркой рябины
Горькую кисть.


Марина Цветаева родилась 8 октября. Много лет подряд я видела то же, что и она, на свой день рождения: пылающая, горькая рябинка, листопад.


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 15 апр 2017, 12:43 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
21 сен 2012, 10:39
Сообщений: 2296
В тему рисовального конкурса. :-):

Hamlet
by Spike Milligan


Said Hamlet to Ophelia,
'I'll do a sketch of thee,
What kind of pencil shall I use,
2B or not 2B?

_________________
Как бы медленно я не шла, и сколько бы ошибок я не совершила на своём пути, я все равно на целую вечность опережаю тех, кто даже не попробовал.


Вернуться наверх
 Профиль  
 
 Заголовок сообщения: Re: Поэтический салон
СообщениеДобавлено: 15 апр 2017, 22:35 
Не в сети
Аватар пользователя

Зарегистрирован:
23 сен 2012, 14:23
Сообщений: 5015
Anuta писал(а):
В тему рисовального конкурса.

:co_ol: :cool_cool:

_________________
But the truth is I need others to find the will, to find the point in anything...©


Вернуться наверх
 Профиль  
 
Показать сообщения за:  Сортировать по:  
Начать новую тему Ответить на тему На страницу 1, 2  След.


Вы не можете начинать темы
Вы не можете отвечать на сообщения
Вы не можете редактировать свои сообщения
Вы не можете удалять свои сообщения
Вы не можете добавлять вложения

Найти:
Перейти:  

Яндекс.Метрика